Fuck Me Like You Hate Me
Я стал курить больше чем обычно по 3-4 пачки в день. Я вижу лишь своё отражение в пустом чайнике. Я пью воду, очень много воды. Чтобы заполнить себя. В конце дня у меня сводит левую ладонь, резкой секундной болью, каждый день, примерно к 6 вечера. Каждый день я жду этой боли в левой ладони. Это доставляет мне какое то удовольствие когда ты чего то ждешь, тебе всегда немного лучше. Сегодня у бабушки был инсульт третий по счету, и она не может говорить, совсем. После второго она перестала узнавать людей. И думает что я учитель. А я. Я даже не знаю кто я. Я в такой глубине. Что и не помню уже как и когда оказался там. Боль приобретает новые формы, тяжесть сменяется чем то тонким. На душе нарастает корка из черно белых воспоминаний, всё что было у меня, было не со мной. Это не я. Я помню как каждый вечер вместе с бабушкой мы молились на коленях, упершись локтями в кровать. Я помню эту молитву и по сей день. Я помню как было тепло. Всегда очень тепло. Я помню как от нее пахло. Мне нравился этот запах. Запах дома. Которого теперь у меня нет. От которого остались одни развалины в прямом смысле слова, подвал затоплен водой, а в стенах растут деревья. Остался только сад в котором я лежал на спине под вишней, и смотрел на небо сквозь её ветви, и красные ягоды. И мечтал. У меня ни осталось ничего. Ничего. Только боль в левой ладони. Ближе к 6.