Я живу в мире, в котором происходит апофеоз декаданса. Он проникает острым ножом и разрезает всё что видит вокруг. Он говорит и показывает что больше нечего ждать, что больше не будет чудес. Всё разложено и упаковано. Любая цель или идея превращается в стук в вагонах метро. Он дал нам возможности которых у человека никогда раньше не было. Теперь каждый гениален и уникален, сделаешь ли ты мазок кистью или напишешь книгу о том как ты хоронил каждый вечер в одно и тоже время котят, всё воспримется на ура, при дозированном количестве специй, которых сейчас столько сколько звёзд на небе. Которых почти уже не видно. Машины едут вперёд, океаны текут, вымывая на берег чёрные крылья. Защитники природы, политики, актёры, музыканты, деятели культуры пребывают в полном спокойствии. Теперь им нечего менять, потому что любой расклад событий уже происходил тысячи раз. Все стали слабыми, скоро у людей даже будут крылья, но они всё равно будут ходить по улицам. Все в поисках чего то настоящего, чего то сырого, натурального. Но такого почти не осталось. Единственный выход - разрушение. До самых основ, чтобы даже забыть не что строить, а как строить. Больше не будет революций, войн и гнетущего страха перед завтрашним днём. Нас всех укроет мир полный спокойствия. В котором наверное даже не будут лгать. В котором больше не будет черного и белого. В котором будет лишь липкая и довольно тёмная жидкость. Её будут пить, есть, смотреть и слушать. Её будут рисовать, её будут читать. Представьте что вы проснулись в мире. Где есть всего одна картина, одна песня, и одна книга. Нечего выбирать. И слова такого даже нет как выбор. Существование сводится к освобождению. Тюрьма как она есть. Только не связаны руки, но зато навечно закрыт рот. А я люблю грязь знаешь ? Люблю чувствовать её своим лицом, люблю когда она под ногтями. Люблю звук отправляющихся пуль. Я построил целый мир. Но мне там очень мало места. Давящие сухожилия моего тела, шепчут мне по ночам что то. Только вот я не могу разобрать. Они похожи на жуков под кожей. Вечно чем то занятых. И новая газета, почему то вчера кажется вчерашней. А чувства просыпаются лишь тогда, когда ты куда то едешь или идёшь. Я знаю каждый свой шаг. Я знаю что я могу и чего не могу. Но за сотней высоких домов. За километрами крыш. Есть место. Куда мне надо дойти. Там будет мой ответ. На мой вопрос.